En presque direct

Des nouvelles du maître des lieux, en presque direct, soit en léger différé, des Ardennes. Il est à préciser que la note fut d’abord calligraphiée (avec grand soin), mais en raison d’un petit problème technique - en clair Psychedel33t a déménagé et n’a plus de scanner -, ladite note fut dactylographiée (avec grand soin également) par les petits doigts musclés de celle-ci, qui ne se flagellera jamais assez de n’avoir point anticipé le manque de scanner. Trêve de parlotte, et place à celui que vous attendez tous avec impatience, le grand H.

Très chers lecteurs,

Tout va bien, je me permets un grand temps pour la gamberge, ce qui est vraiment une occupation très appréciable. Seule ombre au tableau du glandage, la coupe du monde, bien sûr, et le tour de France qui polluent et monopolisent le temps d’information. Certains ont même poussé le gag à l’extrême, allant jusqu’à mêler les deux, demandant aux cyclistes ce qu’ils pensent de la coupe du monde. Dégoûtant. Tant pis, je me rabats sur une sélection étroite de presse écrite.

Autrement, j’ai enfin obtenu mes résultats de mes épreuves anticipées du BAC. Très content. Je vous laisse apprécier :
- Français écrit : 18/20
- Français oral : 18/20
- TPE : 18/20
- Biologie : 14/20

Inutile donc de préciser que je ne suis pas peu fier.

Voilà donc la fin de cette petite note. Je m’en retourne à l’errance et aux historiettes bucolico-généalo-redondo-anecdotiques dites "de ma grand-mère".

Enfin, remercions, couvrons de louanges et de hosannas la brave et dévouée Psychedel33t qui a en toute bonté scanné et diffusé cette note recto-verso. Merci, donc !

Je vous salue courtoisement
H.

Ce message vous a été présenté par Psychedel33t, Cerbère des blogs à ses heures perdues

100% sans coupe du monde qu'ils disaient...

De belles promesses ! Je m'étais promis de faire de ce blog un sanctuaire du non-foot, et bien je n'échappe pas à la coupe du monde. Jugeant le mépris moins efficace que la haine franche je n'hésite pas à un instant à vous proposer la lecture d'un petit pamphlet de l'ami Desproges, comme on les aime, à point, sanglants.
(propulsé par l'ami Grichki)

Voici bientôt quatre longues semaines que les gens normaux, j'entends les gens issus de la norme, avec deux bras et deux jambes pour signifier qu'ils existent, subissent à longueur d'antenne les dégradantes contorsions manchotes des hordes encaleçonnées sudoripares qui se disputent sur le gazon l'honneur minuscule d'être champions de la balle au pied. Voilà bien la différence entre le singe et le footballeur. Le premier a trop de mains ou pas assez de pieds pour s'abaisser à jouer au football. Le football. Quel sport est plus laid, plus balourd et moins gracieux que le football ? Quelle harmonie, quelle élégance l'esthète de base pourrait-il bien découvrir dans les trottinements patauds de vingt-deux handicapés velus qui poussent des balles comme on pousse un étron, en ahanant des râles vulgaires de boeufs éteints. Quel bâtard en rut de quel corniaud branlé oserait manifester sa libido en s'enlaçant frénétiquement comme ils le font par paquets de huit, à grand coups de pattes grasses et mouillées, en ululant des gutturalités simiesques à choquer un rocker d'usine ? Quelle brute glacée, quel monstre décérébré de quel ordre noir oserait rire sur des cadavres comme nous le vîmes en vérité, certain soir du Heysel où vos idoles, calamiteux goalistes extatiques, ont exulté de joie folle au milieu de quarante morts piétinés, tout ça parce que la baballe était dans les bois ?
Je vous hais, footballeurs. Vous ne m'avez fait vibrer qu'une fois : le jour où j'ai appris que vous aviez attrapé la chiasse mexicaine en suçant des frites aztèques. J'eusse aimé que les amibes vous coupassent les pattes jusqu'à la fin du tournoi. Mais Dieu n'a pas voulu. Ca ne m'a pas surpris de sa part. Il est des vôtres. Il est comme vous. Il est partout, tout le temps, quoi qu'on fasse et où qu'on se planque, on ne peut y échapper.
Quand j'étais petit garçon, je me suis cru longtemps anormal parce que je vous repoussais déjà. Je refusais systématiquement de jouer au foot, à l'école ou dans la rue. On me disait : «Ah, la fille !» ou bien : «Tiens, il est malade», tellement l'idée d'anormalité est solidement solidaire de la non-footabilité. Je vous emmerde. Je n'ai jamais été malade. Quant à la féminité que vous subodoriez, elle est toujours en moi. Et me pousse aux temps chauds à rechercher la compagnie des femmes. Y compris celles des vôtres que je ne rechigne pas à culbuter quand vous vibrez aux stades.
Pouf, pouf.

A partir de là, la messe est dite...
Autrement en vrac, demain je me casse et j'ai appris que les RayBan Aviator © étaient super-fashions... Pour une fois que je suis à la page, je pousserai le gag jusqu'à le crier sur tous les toits :

Et pour conclure, bande de flapis cérébraux, un peu de politique. Vous apprendrez que le projet des socialistes coûtera 30.7 milliards nets en 5 ans ; celui de Sarkozy 85. Ceux qui voudraient réduire la dette sauront donc pour qui voter en 2007.
(PS: à Marianne à qui je n'ai pas eu le temps de mettre un commentaire: ta lecture me manque déjà.)